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Waiting War.

Il Sabato è rotolato via, pigro, come un rinoceronte dopo la caccia. La pioggia ha smesso di battere fragorosa butterando l’asfalto. La gente si ri-chiude nelle magioni in attesa di una domenica carica di festa, di risate, di sole e di cibo, non sapendo che fin dalle prime ore del Mattino, li, da qualche parte, sorniona, attende

LA bestemmia.

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Ella è SEMPRE in agguato.

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